Cansei de escrever neste blog. Sei lá! Ninguém gosta de cara que só reclama. Que leva a vida a criticar os outros. Nada aconteceu. O Luan Santana continua dando os seus ganidos. As cachorras...as preparadas. Os pastores de televisão. O Padre Marcelo. O Raul Gil pegando criançinhas. O Henry Sobel roubando gravatas...a delícia da Paris Hilton cheirando cocaína com a Kate Moss... E em ano de eleição os candidatos são a mulher-pêra, Tiririca, Marcelinho Carioca e Maguila. Sem contar os eternos Maluf e Quércia. E eu vou votar em quem? Dos livros mais lidos eu não quero ler nenhum. Das músicas mais tocadas eu não gosto de nenhuma. Das dez mais desejadas eu quero comer todas e não vou comer ninguém. Então para quem escrevo? Ninguém? Dias atrás fiquei fascinado pelo orgasmo de Lady Chatterley de D. H. Lawrence. Não se fazem mais orgasmos como antigamente. Nem o orgasmo é mais o mesmo. Novela então...nem peitinho pode. Que saudades da Lulu no Roque Santeiro. Enfim. Envelheci porra! Quem lembra da Lulu e ainda tem tesão fatalmente envelheceu. Como o Marcelo Mirisola aqui estou eu com meu chinelão Ryder e minha camiseta Hering com a barriga saindo para fora fazendo aquilo que ninguém gosta. Reclamando da vida e pior...sendo saudosista; dando tiros a esmo. Ninguém suporta saudosistas. O negócio é ir para a arena de Barretos . O touro vai ser molestado derrubando um perfeito imbecil mais cedo ou mais tarde. E todos os outros riem, olham para o futuro com esperança(rsss) , compram cavalos pela internet e mulheres pelo telefone. Oh!!!!! Ohhhh!!!! Ohhhh Rebuceteio! Ohh ressaca de três dias! E Cazuza me falando que meus heróis morreram de overdose. E outros morreram de causas diversas. E daí? Quem está preocupado com isso. Glauber, Kurt, Miller, Buk, Hilst, Nietsche, Kerouac, Caio, Modi, Gauguim, Raul, Henfil....quem se importa? São apenas nomes lançados num tempo remoto e primitivo. E a melhor voz do mundo é a de Tom Waits. E ninguém gosta por óbvio. O melhor Halls é o preto. Ninguém concorda. Então para quem escrevo? Sou obrigado a olhar para dentro e vislumbrar a mais completa solidão.(lembrei de Jessé rsss). Sou obrigado a ler esse livro incompleto. Eu sou o único leitor deste livro do capeta. Deste blog maldito. Tempos atrás já escrevia. Que merda! E com 14 anos lia Henry Miller. Que merda! E nessa incursão solitária pelo passado passo os olhos em coisas que escrevi, por exemplo em 12/06/90 quando tinha 21 anos: “é preciso ousar, dar o exemplo, não ficar parado, cuspir, pisar em cima, mijar fora do vaso para que as coisas adquiram um novo rumo, para que as pessoas saiam dessa posição cômoda em que se encontram”. Assim mesmo – entre aspas- tamanha ingenuidade. Que babaca! Eu escrevi isso? Meu Deus....como diria FHC - desconsiderem. “Esqueçam tudo que escrevi”. É isso mesmo. O peito da Cássia Kiss caiu na sopa. Melhor escutar a Kelly Key no Caldeirão do Huck. Antes compre um babador. “Hasta la vista Baby”.
E para terminar um trecho de um poema de Augusto dos Anjos: "A pirâmide real do meu orgulho,/Hoje que apenas sou matéria e entulho/Tenho consciência de que nada sou!"
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